Dói, mas dói muito mais do que uma navalhada na carne. Pode não escorrer aquele lindo fio vermelho de sangue que me atrai e me tenta quando penso em me punir, mas sangra por dentro, um sangue acido que faz com que cada órgão meu seja desfeito e vire apenas um suco no qual eu vomito escondido pelos cantos. Me imagino assim, e a força que as poucos se vai, retorna me fazendo enxergar que isso já não serve mais para mim, que por mais que eu perca essa tal diversão prefiro a minha integridade. Não sei se a dor vem de um certo orgulho ferido por ver minha mãe pior que um bêbado na sarjeta, sangrando pelas pernas e sujando-se toda com seus líquidos, ou de uma preocupação e afeto que por anos escondo com o medo de me mostrar fraca e incapaz. Seja la qual for o motivo, sei que dói mais que uma navalhada.